Este post is dedicated to all my cuchara-friends.

El NCI es un sueño que un loco muy loco tuvo many many years ago. This dream was about creating a espai de conviviencia entre Clowns que se dedican principalmente a enseñar y Clowns que se dedican principalmente a aprender. Learning-clowns and teaching-clown all together in this space. Y este sueño se materializó hace exactamente un mes.

Unos 17 learning-clowns variable (sometimes 15, sometimes 20 like mushrooms) y unos 15 teaching-clowns, very different all of them. For me it was like this movie, i dont really know the name, is something like 50 first dates o 50 primeras citas, o algo así. A mí todo esto me recuerda a cuando empiezas a salir con alguien, esa sensación del primer mes, this feelling you have only in the beginning of a relationship with a chico guapo or chica guapa, just the first month. This concept applicated a la clown-enseñanza da como resultado el NCI. Tenemos nuestras 15 primeras citas con nuestros 15 profesores, y de todos nos enamoramos, claro. Pero en sólo dos días. Falling in love every two days. Fifteen times in one month. Wow.

Así que este mes de octubre me he enamorado unas quince veces. Me he enamorado de un aplastante Leo Bassi, una warrior-revolucionaria Virginia Imaz, un loco cabrón redomado cuyo nombre mejor no acordarse (que se apellida Edwards), un críptico-i-dont-get-it Jef Jonhson, un intenso Tom Greder, la lovely Grada, el erudito de Ritis, un luminoso light light bright Melville, un juguetón Amieva, un sabio wisdom Pipo, un intrigante Gadish, un positivista (it´s a wonderful day!) que hasta lo lleva en el nombre (GOOOL!), un mágico misterioso Andreu, un también mágico aunque menos misterioso Andreas Nosequetoes, un organizado buen consejero y experto en bolos imposibles (además de guapo) Mila Von Chobiak, un payaso más payaso que los payasos Monti, una mística misteriosa Claudia...

Y, una curiosidad: hay que ver lo poco que nos hemos puesto una nariz roja, verdad? Clowns without red noses, times are changing...

So after fifteen times falling in love, my heart is tired (normal, no está una acostumbrada a tanto "all you need is love") but still beating. My red-nose-shaped heart. And i want to thank you, all of you, for many many reasons.

- Guilia Bob, por escalar la pared y desmayarte cuatro veces el primer día.
- Lior, for being so crazy wild musical and soft. For the nicest blue moon.
- Pol, por dejar salir a ese serial killer que llevas dentro.
- Bruno (o Muno, ya no me acuerdo), por tus abrazos de mono grande y fuerte.
- Nito, por tu sonrisa de niño travieso.
- Siri, for being so sweet, always tired, but always smiling.
- Boria, pequeña putita, for discovering the word "chupapollas".
- Yana, ukranian putita, for being always there, funny, happy, cool. And with the keys!
- Katrina, for your intents of being violent, and for your always sweet "bye byeee!"
- Paolo, por hipnotizarnos a todos con tus ojos azulísimos.
- José, por contarnos lo que robaste de pequeño.
- Mercedes, por tus abrazos y tus besos de buenos días, por estar tan salida, por acosar a la entrevistadora.
- Valentino, por tu cara de ratón, por intentar llorar y por hacer claqué mejor que Frank Sinatra.

- Chus, por tus acercamientos privados, tus miradas cómplices y tus "qué tal estás?" en voz baja en mitad de una clase.

- Iván, por sorprendernos siempre, en cada momento, pum, sorpresa.
- Ana, por ser tan hija de puta. Y por contagiarnos tu risa espectacular.
- Diana, por aparecer por ahí, sin hacer ruido, con cara de pilla.
- Ivette, por ser la reportera más dicharachera del Roca Umbert. Y no fallar ni un día.
- Mila, por traducir del castellano al inglés, del inglés al catalán, del catalán al ucraniano y así ad eternum. Y por escupir con tanta elegancia, claro.

Ah, y a Cristina, por su gripe universal.

(Y también a todos los que, sin haber estado, sin tener nada que ver, sin importaros nada de esto, habéis llegado hasta aquí leyendo pensando que posiblemente sería un post interesante. Pues no. Siento decepcionaros. Es un coñazo de post si no estuviste. Es un post de inside-joke. De los que Mar Navarro no me dejaría publicar por ser demasiado "privado". Pero tenía que hacerlo. Se lo debo a estos chicos, entendedlo. Y seguid leyendo, ya que habéis llegado hasta aquí, por favor)

Ea, pues ya me he quedao tranquila. Gracias a todos por haberos cruzado en mi camino (o yo en el vuestro, qué egocéntrica). Gracias por hacer que la family sea más y más grande. Y sobre todo gracias a dios que se acabó el NCI y con ello las picaduras de mosquitos tigre!!! NCI is gone, but mosquito bites as well!

Y me voy a dormir con un sonido bajito de fondo de ukelele, con un coro de clowncitos cantando en voz baja aquello de "bluee mooon, now i´m no longer aloooone...". Bueno, yo tampoco. Así que ya sabéis lo que tenéis que hacer. SMILE, POR FAVOR POR FAVOR!
Os llevo en mi corazoncito gaditano.

Gracias, cabrones!

Ensayando.

Esto:

(De noviembre a abril van cinco meses, no? Ah, pero es que ya estamos en mayo. Uy, entonces son seis...) 

Hola de nuevo. Sí, seis meses, qué pasa. Y retomo con una nueva norma: voy a dejar de dar explicaciones de mis no-actualizaciones del blog. Así que, como dicen los ingleses -algunos, no todos- , to the point!

Hoy un amigo me preguntó algo así como "oye, y tú qué? ya has dejado de dar vueltas?". Nuestra conversación fue algo así: 

TATIANA GARLAND: Sí, bueno, después de mi medio año viajero me quedé seis meses en Rota y me mudé a Sevilla y  me saqué el CAP, que es una cosa super útil que me está sirviendo un montón...

(RISAS de otros actores que también se han sacado el CAP y les está sirviendo un montón)

AMIGO DESORIENTADO: Entonces, sigues en Sevilla.

TG: Bueno, no exactamente. Después de seis meses me cansé, no nos salía nada en Sevilla -salvo un bolo en Mairena- y nos fuimos a hacer cositas por Madrid. 

AD: Ah, entonces estás en Madrid!

TG: Bueno, eso fue sólo un finde porque antes de lo de Madrid hice una prueba en Barcelona y me pillaron para un montajito. 

AD: Pero no vives en Barcelona...

TG: Sí, claro!

AD:  Ah, perfecto! Quedamos entonces para un café! Qué tal mañana?

TG:  Mañana me voy a Madrid.  A un casting.

AD:  ...

TG: No, si ya...  

Y hasta aquí el breve resumen de mis últimos seis meses. Sí, ya he dejado de "dar vueltas" (al menos, internacionalmente hablando). Pero sigo siendo una especie de actriz mochilera, una yonki de los aeropuertosque desafía hasta al mismísimo overbooking (como podéis leer aquí), un culo inquieto de mal asiento que, por suerte o por desgracia, sigue teniendo una prima en Iberia. 

Ya he dejado de dar vueltas. Ahora lo que hago es jugar a la oca. Ahora he caído en Barcelona.

Y tiro porque me toca.

Y esto es lo que veo cuando me asomo por la ventana. Para no perder la tradición, la palabra del día es vista.

Benvinguts!

Hace un rato una amiga que ooooh no tiene blog (ni web, ni flickr, ni nada, por eso no la enlazo) (amiga que, claro, en vez de un blog tiene un trabajo) me hizo un comentario en contestación a ese otro comentario que yo hice de mí misma en esa famosa página de contactos -de cuyo nombre no hace falta que me acuerde porque todos sabemos sobradamente cuál es- en el que yo, por motivos que merece la pena comentar porque dispersarían la atención sobre este otro tema del que os quiero hablar, que es, sin duda, mucho más importante, escribía Tatiana se ha metido en un lío. O dos a lo que ella, mi amiga con nombre de virgen famosa, comentaba

- Qué has hecho ahora, alma de cántaro?

que me sonaba a algo así como una bronca de padre con un toque de bronca de madre o viceversa (según qué casos), a bronca de profe de literatura enrollado, o de amigo que te conoce muy bien y te lo suelta con cierta "guasa poética", vamos, como si te estuviera echando la bronca tu colega el Cervantes... Me ha sonado a broncaconmediasonrisa.

Uno de esos comentarios que ves en esa famosa página de contactos -en la que ves tantos comentarios que no te llaman la atención- que, de repente, uno hace que tu alma dé un saltito chico. Uno de esos comentarios que merecen que lo taggeemos dentro de la categoría La frase de la semana.

Acabo de llegar a ese sitio maravillosamente público donde me dejan conectarme -con cuentagotas- a internet
(ya que TELE2 y TELEFóNICA piensan que hasta el 20N no soy merecedora
de susodicho servicio y pertenezco a esa parte desinternetizada del
mundo que mendiga por un cachito de red) (así que el 20N ya tenemos dos
cosas que celebrar) para contaros que hoy he dado mi primera clase de
teatro a niños. Bueno, la primera y la segunda. Dos. De cuatro a cinco
(monstruitos de 5 a 8 años) y de cinco a seis (preadolescentes mitad
lacios mitad espabilaos de 9 a 14). En pocas palabras: la primera,
interminable; la segunda, semapasaovolando.

Estoy muy contenta. Ha sido muy guay. Y me he acordado de mi primera
clase de teatro (como alumna adolescente) (yo era de la mitad lacia) y
he llamado a Alvarito, el que me metió en esta trampa de la que aún no
he conseguido escapar.

Pero no es momento para cursiladas. He vuelto con tanto sueño y tanta hambre que me he planteado la siguiente reflexión (y como estoy tan cansada, la reflexión y la
palabra del día van a ser hoy la misma, ):

No serán estos pequeños monstruos
vampiros disfrazados de niños?

(Al final, mis amigas del segundo grupo me han dado su dirección de hotmail y me han pedido que las agregue al messenger. Qué cute, no?)

No he podido evitar oírla, como tampoco estoy pudiendo evitar colgarla. Inauguramos una nueva sección hoy gracias a la bibliotecaria de una conocida biblioteca sevillana (de la que no voy a dar el nombre, por no comprometer). La frase de la semana sonaba en el silencio de la biblioteca. Ella, la bibliotecaria indiscreta, hablaba con su madre, a la que le decía

Hoy hace aquí un día primaveral, te sobran hasta los calcetines.

Gran frase. Pero no ha terminado la cosa ahí... A continuación añadía, con tono misterioso (misterioso como el que ponen los dobladores españoles de "misterios sin resolver")

Asfixia?

(Pausa)

Arritmia.

(¿?)

Para terminar con un increíble

Bueno, mamá, te dejo que estoy trabajando.

que toda la biblioteca ha aceptado con sonrisas y miradas de complicidad.

Lo bueno que saco de todo esto (aparte de que Sevilla tiene un clima maravilloso) es que, si tuviera interneee en casa, me perdería frases como la de hoy. Gracias, TELE2, por tardar un mes en venir a mi casa.

No voy a hablar de música.
No voy a hablar de drogas de diseño.

Sólo tengo una estúpida reflexión para este soleado viernes:

A veces he perdido cosas. He perdido móviles, llaves, carteras. No muchas, pero algunas. Y por eso siempre voy con la paranoia y me toco los bolsillos 40 veces con cara de susto las 40 veces para al final descubrir que todo sigue ahí. Supongo que podríamos llamar a esto el síndrome del perdedor.

Pues la reflexión no sólo del día sino de la semana es que si aparte del móvil, las llaves y la cartera llevas puesto el mp3 no hay por qué preocuparse: si pierdes el mp3 te darás cuenta porque deja de sonar.

O sea, que si sigues oyendo música es buena señal. Y te ahorras mirar 40 veces (más) a ver si llevas el mp3 o se te ha caído.

(A algunos os puede parecer una tontería esta reflexión pero yo llevo una semana deseando colgarlo en el blog).

Ah, y la palabra de hoy es bicicleta (yupiiii!)

Ayer iba bajando Calatrava con mi bici nueva (que, ahora que lo pienso, ni es nueva ni es mía) (pero la tengo en usufructo) (así que, a partir de ahora, la llamaremos mi usubici) (que es lo que tengo hasta que llegue mi sevici) cuando me di cuenta de que tenía una larga cola de coches detrás. Dicha cola estaba encabezada por un señor-con-cochazo-y-traje-y-corbata que, al parecer, estaba un poco nervioso por tener que ir 5km/h más lento de lo que a él le gustaría. Y empezó a pitarme.

{Yo, cuando me estaba estudiando el libraco ese que hay que estudiarse para poder conducir legalmente en nuestro país, aprendí una cosa que me sorprendió sobremanera: el claxon sólo debe usarse "fuera de poblado (poblado, que a mí me suena a chozas de adobe y negros con taparrabos, pero es lo que tiene mi subconsciente enfermo) y para evitar un accidente". En ningún caso para advertir de que te encantaría provocar uno, como ocurrió en este triste caso que hoy os relato}

Es en ese momento (en el que empiezan a sonar claxons prohibidos) cuando una se siente, por un momento, poderosa. Y piensa que, a lo mejor, si ese ejecutivo-estresado-porque-tiene-que-llevar-corbata-hasta-las-nueve-de-la-noche no le hubiera pitado, ella se habría apartado a un lado de la calzada para dejar a todos esos raudos y veloces pilotos de F1 bajar Calatrava antes que ella. Pero ya era tarde. Me dio la soberbia y dije "sí, pues ahora no pasas, listo".

Para acompañar esta acción soberbia -y con ello acrecentar el comprensible mosqueo generalizado de toda la calle Calatrava y parte del puente de la Barqueta, a esas alturas de la historia- se me salió la cadena de mi usubici (a ver: no se me salió, pero yo pedaleaba y pedaleaba como si no hubiera cadena, aunque la cadena estaba allí, sin salirse, un suceso que rozaba lo paranormal). Ahí se me fue la soberbia y me llegó el ayquelaestoyliandoparda. Y ya no sólo pitaba él. También pitaba él, otro él, ella, él también, el del autobús, el de detrás y unos cuantos de ellos más.

Y mientras me debatía entre estas dos opciones:

1. - seguir hasta las últimas consecuencias con mi sentimiento nº1 "soberbia" y a tomar por culo los coches y su puta madre
2. - poseerme por completo y/o dejarme arrastrar por ese sentimiento de autoprotección, ese instinto de supervivencia, ese mecanismo de autodefensa que me provocaba el sentimiento nº2 "ayquelaestoyliandoparda"

y los coches seguían con su aria de rock sinfónico urbano

y yo seguía pedaleando y pedaleando sin avanzar

me despisté por un momento, dejando un hueco a mi derecha que el gilipollas-que-iba-detrás-mía consideró que era lo suficientemente grande como para adelantarme (sí, por la derecha, creo que también está prohibido).

Pero -y esto es lo que no entiendo- en lugar de adelantarme, el Energúmeno Encorbatado Que Tanta Prisa Tenía se tomó unos minutos para frenar a mi lado, bajar la ventanilla y decirme cual negro malote de The Wire doblado al español

Imbécil. Imbécil. Eres una imbécil. Quítate del puto medio, joder, quítate del puto medio de la calle, joder, pero qué imbécil eres, joder.

(o similar)

Como siempre, a posteriori se me ocurren mil cosas que podría haber hecho. Podría haberle escupido en su sucia cara de blanco. Podría haberle pateado el careto mientras tiraba de su corbata. Podría haberme tirado al suelo en ese mismo momento, pillarle la matrícula, llenarme la cara de piedrecitas y alquitrán, pasarme por la policía (llorando enmorecía, claro) y denunciar a ese hijo de puta que me atropelló y se dio a la fuga provocándome un esguince varias contusiones y un trauma que no sé si superaré incluso con ayuda psicológica. Ni con un pedazo de indemnización...

Como siempre, a posteriori, se me ocurren formas de ganar dinero. Como cuando no pedí la baja, esa baja, que podría estar cobrando aún hoy. O como cuando se me ocurrió hacer de las caídas de la moto de mi padre un empleo, pero ya no me monta.

Cosas como la de ayer me hacen ver que soy una afortunada. Sí, estoy en el paro (sin cobrarlo, que aún no me llega) pero me doy cuenta de que tengo mil oportunidades al día de ganar dinero. Pero hasta para eso soy lenta. Va a ser verdad eso al final de que soy una imbécil.

(Sube el sonido de los coches que, aunque esté prohibido en poblado, tocan una y otra vez el claxon. Aunque en realidad ese sonido ha estado ahí todo el tiempo, desde que empezó este post. Suenan más y más mientras cae el telón)